Butterblume

Du bist wie ein Engel im warmen Sommerwind.
Du trägst eine Rose wie das Kind. Was macht das Kind?
Die Harfen sie spielen zugleich in der Nacht.

Auf diesem süßen Platz hab ich die Nacht verbracht.
Die Blumen die wiegen sich aufwärts den grauen Himmel empor.

Die Dämmerung kommt, der Mond scheint so fahl,
silber, wie der Schnee über unser Tal.

Der Ruf eines Freundes, so fern doch so nah.
Erinnert mich an das, was geschah.

Die Rosen, sie wollen mich stechen,
das Blut fließt in Strömen, so rot.